Hoy tengo ganas.
como amante encontrada
de cantar, bailar, saltar
follar, brincar, ser amada.
Explosionar millones de luces
aterrizar sobre fuegos artificiales.
Saciarme…
Saciarme…
Imaginar islas llenas de flores
llenarlas de bengalas luminosas
cobrar la vida o recobrarla
vagar o vagarse en olas inmensas.
Que me penetres..
Que mis nalgas sean apetecibles
haciendo locuras infinitas
disfrazados de arlequines
surcando-nos como delfines
Ser espejos…
llenando anfiteatros
de posturas, semen, orgías,
de libros prohibidos y cantos
Masturbarme...
columpiada en tus balcones
de gemir, bucear o mirar la luna
acariciar o dormirme en tus rincones
Prolongar la excitación
místicamente y sin razón
dejarme cabalgar por ella
deseando contigo
el misterio de los cuerpos
respirando limpio el aire
a la entrada de tus huertos
Que no silencies…
Sin tu locura, de nada sirve el mundo
Sin la mía
NI LAS GANAS… de beberlo
14 comentarios:
Yo las tuve un día
y sucumbí al deseo.
Me invadió el cuerpo el oleaje de la pasión
recorriendo con sus dedos mi sensible piel,
susurrando con su rumor en mis atentos oídos,
gimiendo con su placer bajo mi ímpetu.
La mente me abandonó para dar paso a las sensaciones
La razón se desvaneció y fue relevada por el instinto
El alma se escamoteó y afloró la irracionalidad
Nuestros cuerpos se adueñaron de nosotros...
Y durante unos minutos no fui yo, ni fue ella
Durante unos minutos no fuimos nosotros
Éramos sudor, jadeo, lucha, gemido, espasmos...
Locura posesiva, ausencia de juicio, anhelo de placer.
Éramos osadía, impudor, deshonra éramos.
Devinimos en simples cuerpos, instrumentos de pecado,
factorías de goce y diversión; con humano beneplácito...
Y al despertar de ello... ¿qué quedó?
La desazón, el sinsabor, la pesadumbre;
amargura por la muerte de lo etéreo
Lo que el espíritu logró a través del cuerpo
a través del cuerpo se esfumó,
y la carne engulló con su debilidad
lo que sin carne nunca habría sido.
Porque, Ribelma, sabrás quién lo ha escrito, y porque pensarás en lo leído...
vaia, vaia, como andamos!
tería para falar longo das datas que marcan nun calendario lembranzas ou ausencias,
baleiros ou sobranzas,
de bailar ó son que toca
ou de non ter con quen bailar;
de non apreciar o que se ten
e de devecer polo que non...
xa que falas da cantiga de sabrina,
ten unha letra que, cada vez que a escoitaba, inquedábame un pouco:
"Yo no quiero cargar con tus maletas, yo no quiero que elijas mi champú.
Yo no quiero mudarme de planeta, cortarme la coleta, brindar a tu salud.
Yo no quiero domingos por la tarde.
Yo no quiero columpio en el jardín.
Lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mi"
pois non mo crerás, pero con ese ramalazo de intensidades un pouco enfermizas, cheguei a desprezar "os domingos pola tarde" e o que todo iso conleva.
... e mira que... agora xa con esta pila de anos,
vou vendo a cousa doutra maneira...
(e ata xuraría que sabina, tamén)
:D
ostras,
non vira o comentario anterior.
me parece que o meu comentario desentona un pouco!
perdoa, maribel,
pero e que con esas cousiñas de comer... teño que ter un tino...
co boa comedoriña que son para unhas comidas,
e que elitista me volvín para outras!
bicos (encantoume o poema)
Que si, Maribel; que San Faustino tamén é moi abogoso para estas cousas. E que como so fose Valentín...estabamos aviados!
(O Anónimo veu pisando forte. O sabio Sabina case queda eclipsado polo cambiente Alejandro Sanz. Boeno...que viva a música e mailos meneos!)
Bicos de Antas
Zeltia, tes a facultade e posúela, de estar e quedar ben onde te coloques. Graciñas.
Chousa, Faustino o ser santiño quizais nos mostre as oracións axeitadas para consecución do paraíso.(terrenal eh). Biquiños
Precioso hasta para los que ya tenemos ganas de tener ganas.
Y poco más.
Bicos.
Tener y no tener, ganas; no tener sin tener o no tener teniendo, o teniendo no tener.
Las ganas ¿quién las pierde?, si son ganas nunca se podrían perder.
Me encantaron tus infinitivos.
Besucos, Maribel
Ío
Digamos que as chamas gústanme máis calquera outro día do ano, porque aos meus anos o 14 de febreiro está xa un pouco gastado por tanta publicidade vermella que, realmente me satura.
Non obstante o dito, ata suben as calores e as cores (e non da menopuasia) lendo cada palabra de cada liña. Deches no cravo. Non perdas as mañas!
maribelbelbel
a primevera inda non chegou muller
consello: non confundas ir de rollo moderno-liberal con outras cousas
Anónimo..será cura apesumbrado? conciencia con moitas-ganas?. O de rollo moderno-liberal está antiguo,sen mención. Ás veces ata no inverno non fai frío. Apertas quentes(sempre que non sexa pecado).
O Anónimo primeiro parece saber do que fala a entrada.
Aunque los poemas demasiado explícitos no aguantan dos lecturas,hay algo en éste ¿la forma? que debería hacer volver a él.
Un beso
Maribel: con relación á actualización da lista de blogues que me comentas,
o meu non se che actualiza (e o da nena do paraugas tampouco) porque non temos blogs de blogger.
ainda que hai algunha maneira, Xan tíñanos no seu blogue, co icono e todo, e sí que se actualizaban todos, non só os de blogger
(pero agora Xan ocultou o blog, ou ben o eliminou, polo menos arestora)
Maribel,
el poema es puro deseo. Deseo de desear y ser deseado.
Me apunto a tu sentimiento.
Eso nos hacer estar vivos.
Bicos
Javier
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